15 février 2005
SAS Embuscade à Berlin
Non mais sérieusement, comment voulez-vous ?
Suite aux divers déboires narrés hier, et grâce au recul bénéfique sur les choses de la vie qu'apporte la chose écrite, j'ai cru (ô un instant, un instant seulement) avoir trouvé la solution en confiant ce matin à Celle-dont-on-ne-prononce-pas-le-nom (la somptueuse créature qui partage ma vie) la mission consistant à aller aujourd'hui une bonne fois pour toutes acheter une enveloppe-bulle et à aller poster cette *%$!§%*?! de compilation à mon ami Fred qui habite en Allemagne. (Savoir déléguer, la qualité indispensable à tout chef d'entreprise. Note pour moi-même : y repenser pour la maison d'édition - y'aurait-il moyen de sous-traiter tout le biniou administratif pour me concentrer sur mon coeur de métier : les promenades dans Saint-Germain-des-Près avec une grande écharpe ?)
Ce soir donc, je rentre chez moi, déjà prêt à serrer dans mes bras ma vaillante soldate, qui allait m'accueillir aux cris de "on a réussi, putain ! On leur a envoyé ce putain de CD aux fridolins !", et sans doute m'arracher mes vêtements dans la foulée pour profiter comme deux adultes consentants de l'euphorie hormonale immanquablement déclenchée par la réussite d'une mission à haut risque (mais je lis peut-être trop de SAS). Pour un peu, je serais presque allé acheter du champagne. (Finalement je suis juste passé au McDo.)
Las : lorsque j'ouvris la porte, point de soldate en rut aux sens brouillés par le désir. (Damn !)
Celle-dont-on-ne-prononce-pas-le-nom était tranquillement assise sur le canapé, vaquant à ses occupations comme si de rien n'était, comme si à plusieurs milliers de kilomètres de là, mon ami Fred n'était pas empli d'amertume à mon égard.
Après nos effusions traditionelles du soir (quand même), je l'interroge donc sur le sort du CD.
Et là, avec un aplomb qui, l'espace d'un instant, me rappela tendrement celui avec lequel elle repoussait encore mes avances deux ans plus tôt, elle me raconte qu'elle n'avait pas trouvé de papeterie non plus; et que ça l'avait saoulée de chercher, et que donc elle était allée à la Poste et qu'elle avait payé douze euros.
Comme je vous le dis.
Non mais, avec des femmes comme ça, comment voulez-vous qu'on arrive à faire la révolution ?
Suite aux divers déboires narrés hier, et grâce au recul bénéfique sur les choses de la vie qu'apporte la chose écrite, j'ai cru (ô un instant, un instant seulement) avoir trouvé la solution en confiant ce matin à Celle-dont-on-ne-prononce-pas-le-nom (la somptueuse créature qui partage ma vie) la mission consistant à aller aujourd'hui une bonne fois pour toutes acheter une enveloppe-bulle et à aller poster cette *%$!§%*?! de compilation à mon ami Fred qui habite en Allemagne. (Savoir déléguer, la qualité indispensable à tout chef d'entreprise. Note pour moi-même : y repenser pour la maison d'édition - y'aurait-il moyen de sous-traiter tout le biniou administratif pour me concentrer sur mon coeur de métier : les promenades dans Saint-Germain-des-Près avec une grande écharpe ?)
Ce soir donc, je rentre chez moi, déjà prêt à serrer dans mes bras ma vaillante soldate, qui allait m'accueillir aux cris de "on a réussi, putain ! On leur a envoyé ce putain de CD aux fridolins !", et sans doute m'arracher mes vêtements dans la foulée pour profiter comme deux adultes consentants de l'euphorie hormonale immanquablement déclenchée par la réussite d'une mission à haut risque (mais je lis peut-être trop de SAS). Pour un peu, je serais presque allé acheter du champagne. (Finalement je suis juste passé au McDo.)
Las : lorsque j'ouvris la porte, point de soldate en rut aux sens brouillés par le désir. (Damn !)
Celle-dont-on-ne-prononce-pas-le-nom était tranquillement assise sur le canapé, vaquant à ses occupations comme si de rien n'était, comme si à plusieurs milliers de kilomètres de là, mon ami Fred n'était pas empli d'amertume à mon égard.
Après nos effusions traditionelles du soir (quand même), je l'interroge donc sur le sort du CD.
Et là, avec un aplomb qui, l'espace d'un instant, me rappela tendrement celui avec lequel elle repoussait encore mes avances deux ans plus tôt, elle me raconte qu'elle n'avait pas trouvé de papeterie non plus; et que ça l'avait saoulée de chercher, et que donc elle était allée à la Poste et qu'elle avait payé douze euros.
Comme je vous le dis.
Non mais, avec des femmes comme ça, comment voulez-vous qu'on arrive à faire la révolution ?
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